Ojos

Creo que había un acantilado a la derecha, es posible que algún hermoso mar repitiera su llanto enfrente y no puedo negar que no anduviera el sol haciéndole esas cosquillas con que lo derrota en mil espejitos inexplicables. Tú mirabas todo eso, certificando su hermosura. Yo, miraba tu mirada y sé que no podía escapar. No podía escapar. No sé si he podido escapar. Nunca sabré si he escapado. Luego, hubo seguramente algún papel, alguna pluma y un rastro de poesía; pero no puedo asegurar que sea tan importante.

Si se rasgan, son como promesas,
son hermosos amagos de mirada,
aún cerrados son siempre más que nada:
los abanicos con que los regresas.

Si están abiertos, por ellos ingresas
en esa especial condición de Hada,
la vara es tu pupila desplegada,
con que más que mirar, si miras, besas.

Con un color que aturde a los pintores,
que no atinan con azules ni rojos
los brillos que del sol hacen mejores,

son, ya más que dos globos, dos antojos
que si lloran, arcoiris posteriores,
encumbran más allá de puros ojos.