A la señá Facunda

Sabrán ustedes perdonar esta repentina ausencia preprimaveral. Y no, no es que haya sido a causa de la incipiente primavera y a que me haya afectado diversas hormonas o diversas musas, no. Ha sido un pequeño cúmulo de circunstancias las que han obligado a descansar las cerezas en la repentina, y bienvenida, nieve de estos últimos días. Entre las causas más importantes, y menos poéticas, se halla el renqueante caminar del explorador de este nuestro ordenador antediluviano.

Pero, si bien el Explorer no acaba de ponerse las pilas, el buen amigo Firefox ha hecho un aparte generoso para que pueda homenajear que mañana, a más de ser el día de la mujer trabajadora (mi más rendida pleitesía a todas ustedes, yo creo que trabajadoras son todas), es el día en que mi señora madre hubiera cumplido 79 años. Un subrepticio tumor cerebral le impidió cumplir los 76 un octubre. Se la llevó de una forma en que nadie debería de morirse jamás, pero, deben ustedes creerme, jamás cesó el aliento de su sonrisa. Suena a topico recalcitrante, lo sé, pero no tengo más remedio que decir que era de una fortaleza de ánimo arrasadora, su salero de buena extremeña espartera era proverbial, su sabiduría iletrada, inagotable. Y, si todo ello fuera poco, por aquí todavía se recuerdan sus termos de café en los primeros inviernos en este centro, cuando una triste Butatern intentaba calentar una sala de más de 50 metros cuad...

Para ella, pues.

Nunca se vuelve allí nada amarillo,
debajo de esas parras prodigiosas
donde, dulce, revuelto entre otras cosas
sigue un dedo enroscado en mi flequillo.

El tiempo es verdad, no soy un chiquillo,
pero a veces, suceden, milagrosas,
venturas que reviven mariposas,
su edad es mi memoria, esto es sencillo.

El recuerdo es de un parque umbría esquina,
silencio donde nada se estropea
repasando la vida que se inclina.

Siéntate al lado, deja que te vea,
te invento igual de hermosa, me ilumina
esa mirada, madre: luz de aldea...