La Jira (I)

Uno puede llegar a Campanario cuando quiera y, si lo hace desde el norte, desde la carretera que viene de Villanueva, pero si tengo que recomendar una época del año en especial, lo tengo claro: la Primavera. Y dentro de ella, dos días en particular: la Jira y la Caseta (Lunes y martes de Resurrección, respectivamente). Hay quien no cambia las Navidades por nada, los menos, otros recomendarán siempre el verano por aquello de los largos días y los baños en el pantano de Orellana; muchos, como mi buen y saleroso amigo Pajuelo, disentirán sin demora, manteniendo que como los días de la Feria de Abril no hay. Es posible que éstos tengan razón pero, por desgracia, el trabajo me ha impedido hasta la fecha acudir allí la última semana de ese mes. Pero he podido, sin embargo y después de tres años de ausencia, gozar de la Semana Santa de éste. Y de su Jira.
Llegué con la incertidumbre meteorológica lógica. A fin de cuentas, hogaño las fiestas venían las más adelantadas desde hacía un siglo, casi invierno, y por el Norte habían anunciado el mal tiempo que, de hecho, han padecido (y seguimos padeciendo que es un asquito). Pero excepción hecha de una tarde borrascosa, hemos gozado en Extremadura de un tiempo de fábula. Da fe de ello el rojo escandinavo de mis pómulos arrasados por el viento y el sol de los barrancos en el día de la Romería: parezco un Ericsson cualquiera.
Lo cierto es que uno no es muy dado a celebraciones religiosas ni se insufla de ningún fervor y, por mucho que sea o quiera ser embajador del pueblo de mis ancestros, no tengo más remedio que declarar que los actos procesionales carecen de demasiado interés cultural, que es el único interés que a mí me merecen, claro. Si acaso citar la procesión del Encuentro en el jueves Santo, donde se produce un momento de cierta emoción para los creyentes, a juzgar por el impresionente silencio que se crea. Por eso, mientras todo el mundo acudía a procesiones y demás, yo me dedicaba a realizar infaustas fotos de nubes, pájaros, caballos, rincones y calles silenciosas.
Pero, si bien las procesiones no me merecen especial interés, he de decir que sólo el día de la Jira (la romería de Piedraescrita) justifica por sí mismo un viaje de 800 km para abajo y 800 km para arriba en el corto espacio de cuatro o cinco días. Y si, como este año, el tiempo se pone las galas de un cielo inmensurable e indescriptiblemente azul, miel sobre hojuelas.
La romería en cuestión empieza, verdaderamente, casi un año antes, a poco de terminar la del año anterior. Entonces, la gente interesada en crear una carroza para el desfile comienza a pensarla, a dibujarla, a diseñarla, a crear el armazón, a decorarla con flores de colores que se pegan, una a una, con paciencia de amanuense del Císter. Supongo que, fríamente hablando, no todas son monumentos de belleza sin par, ni obras de arte ni nada por el estilo pero ¿qué se valora en estros casos? Es un todo dentro de otro todo. Fiesta y obra son indivisibles. Un todo de todos, eso es. Pero, hay premios asignados y este año se lo llevó la carroza de los delfines. Para gustos...
Luego de las dos vueltas de rigor delante del balcón consistorial presidido por la señora alcaldesa (las cosas de este simpático pueblo: la alcaldía, elegida hace unos meses, del PP, las generales, celebradas hace unos días, del PSOE. Sin palabras...) el desfile toma calle Real abajo y por el marco palaciego de las enormes casas del Arrabal sale del pueblo camino de la ermita de Piedraescrita, en los barrancos, donde todo el mundo se concentrará para la verdadera fiesta: unos en coche, otros a pie, otros en carro. El campo luce esplendoroso, aquí y allá florece la sangre de las amapolas, menudean panes y quesos, margaritas, tomillo, jinojo...

(continuará...)