En la hora del verano,
pequeños aviones
me rescatan del ardor.
No hay conciencia de nieve...
ni nieve.
Pequeños aviones rasantes,
la charca,
el sol arrugando lilas,
el cerro cotidiano.
Nada.
Todo...
El olvido se viste de refugios
con pequeños aviones.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
-
Cadáveres exquisitos dejaremos y esos frágiles olvidos que ilustran la memoria que nos tendrán... Ella escuchaba el mismo disco de Serrat ... -
Yo sabré recordar. No tengo el pulso del artesano pero sé decir: -Siéntate a mi lado... Allí había labios limpios, allí había carbón de beso...
-
A.H.Znusz Gallardo , en su sección poética habitual de la revista del sanatorio, nos regala, en el nº 27 , una selección de poemas de (¿apóc...
No hay comentarios:
Publicar un comentario