Altillo de almas

Como tantos,

cualquier día gracias a vos

encontré

un boliche

donde fulminar mi formalidad

y poder acariciar

unos dedos que contaron conmigo...

Deberías haber sabido

que podías seguir viviendo

para mí,

para ella,

para cuantos esperamos

mulatas en los carnavales

que afloran bajo

los ceibos del cielo del sur,

que también existe.

Desde las grietas del olvido

alzaré la trinchera

por donde paseará

el recuerdo

del altillo de almas

que son tus versos, Mario.

Los que te resucitarán cada día...

Sin palabras

«El primer gran amor secreto llevaba 42 años extraviado, pero el puente incesante de aquella prodigiosa sonrisa se ha tendido esta mañana en la avenida Sandburg, esquina Raymond Carver, para que, secreto siempre el amor, crucen los sueños de una orill...»

Entre tanto

Por poner un ejemplo, no hace ni una semana que cuando te miraba a los ojos veía una partida de poker donde ganaba sin parar. El último domingo de la cuaresma fue tan sencillo como verte parpadear frente al mar para que seis o siete niñas empezaran a jugar al corro de las patatas. ¡Y todas esas veces en que he creído estar terminando un poema y lo que en realidad hacía era tenderme a tu lado y verte abrirlos para mirar el techo!

Todavía me siento a tu lado con la inquietud de saber que cualquier mañana, en el café, cuando te mire y espere ver ardillas robando galletas o antiguos cómics perdidos en cualquier desván, lo único que me encuentre sean tus ojos quizá marrones, con sus cristalinos, sus escleróticas, sus pupilas, sus nervios y esas mil cosas chiquitas que tienen todos los ojos...

Y todo habrá terminado.

No te atrapo

Desnudo estoy tan triste

con el alba en el culo...

Hace menos de cuarenta años

era un hotel delicieux

y allí también se rayó

en los culos el sol.

Y una lágrima...

Hace cuarenta exactos,

Efraín

le hacía justicia a una lluvia

que persiste...

«Tirado con mis sueños....»

Ayer supe que somos azar

en ese revoltijo

que hacen olvido

y memoria

y recuerdos

y puentes

y desoladas plazas

y un pálido tren

¡tan hermoso de luna!

que nunca estará en Venecia.

El alba amarilla

en mi culo solitario

¡tan triste! ¡tan desnudo!

El hombre que fuma mira el almanaque

Vendrá la muerte

y tendrá tus ojos...

(C. Pavese)

Vendrá el olvido

y tendrá tu piel.

Y dos huellas en la solapa

de un libro

donde crece el golem.

Y un cuero trenzado

de panes y de quesos

y de aldeas.

Y dos cuentos

para leer temprano,

cuando la nube primeriza

en una playa concreta

se hace bruma.

Vendrá el olvido

y tendrá tu voz

más hermosa que la muerte,

más lejana que la esperanza

que se alza en el humo

que le ofrezco a la luna

cada abril,

cuando llega el olvido

para retratarte

con pulso de maestro,

sin la piedad del verdugo...

Vendrá el olvido

y tendrá mis ojos...

Delirio

La revista Delirio ha dado a la luz, hace unos pocos días, su segundo número, dedicado a la letra T. De la calidad de la misma pueden ustedes ser testigos biendescargándosela desde el enlace anterior o, si lo prefieren, leyéndola aquí, directamente. Yo puedo darles fe del ingente trabajo de edición realizado por la amiga y artista Aida García Corrales y el equipo del Grupo Frida.

Aprovecho para advertirles que pueden ustedes saltarse lindamente la página 34. En caso de no hacerlo se toparán con la sorpresa de un cuento publicado hace tiempo en este blog y que un servidor adaptó para la ocasión de este nº 2 delirante, adornándolo con un dibujo también aparecido en estas páginas. «Tatiana y Tito», se titula.

Para mí, obviamente, ha sido un honor aparecer en Delirio. Les estoy profundamente agradecido y, si les gusta la revista, les pediría que les cumplan con el siempre infalible «boca a boca»

DELIRIO 2

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Zorionak, Chacha!

Tenía el dinero justo
para regalarte un poema
y , por eso, hoy, a primera hora,
en lugar de a la librería San José,

o la San Antonio, o a la de Milo's,
he ido a mi vieja mochila,
que es como una galletita china,
que es como una chistera,
que es como tú
que eres un poema
que nació al borde de la primavera
y que no tiene precio
ni tiene, claro,
suficiente con este pobre intento.
Y, sin remedio,

al final,
de la vieja chistera

no ha salido

el recurso cojo de cualquier

«tu juventud continúa

anónimo idilio con la vida...»

o cualquier otro

«en los diarios hoy

se hablará de mariposas...»

almacenados en mis cuadernitos,

sino que, rascando en su panza

llena de bolsillos,
he extraído lo necesario

en timbre legal
para ir a una librería

y, así,
poder llevarte a Gioconda Belli
o a Salinas, o a Pavese, o a ...

y cumplirle justicia

a esa edad

que divide tu sonrisa.