tag:blogger.com,1999:blog-85588313210697210792024-03-14T07:40:21.653+01:00CEREZAS EN LA NIEVEJoseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.comBlogger365125tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-60795651912025488702023-09-13T17:26:00.006+02:002023-09-13T17:43:24.208+02:00TARENTOLA MAURITANICAPaeres del corral que en verano«El Circo de la Luna» en sus farolasalbergan un latir de tarentolasabatiendo cualquier insecto enano,dulces de tapia que juyen en vano:jormigas, polillitas, ¡panzacolas!no escaparán. El timón de sus colasrige su saurio apetito inhumano...Soy capaz de admirar estos dragonescuando la noche ardiente se sosiegacon botijos, ginebras y melones...Mas... dime, si con tanto Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-82209258004611439142023-03-30T13:42:00.000+02:002023-03-30T13:42:11.130+02:00Todo Ansiosa y breve, o calma entretenidao nutrida ignorancia, o lo que empleoen la intrincada trama del solfeo,todo está aquí, Borges le llamó vida...Aquí también el libro y la comidael ímpetu, la rosa y el recreode tu acento leyendo esto que leo,todo está aquí: saludo y despedida...Aquí está la futura flor que mueredel breve ciclamor, la nube dueñadel agua que llora donde ella quiere.Y la Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-82974216101026682172022-12-07T11:59:00.000+01:002022-12-07T11:59:16.336+01:00Nada tiro Todo es importante.Tú, sin duda, formas parte de mi historiay ahora te recuerdas a mi lado, borrachoen un pueblito cerca de Lerma, Burgos,o escuchando susurrar a los platanerossus altas historias, muy colocados, en un bancodel parque de Los Hermanos, Barakaldo,o dentro de una tarde de domingo en un cine atestadoaterrada (y aterrado) en el estreno de «Alien»,o besándome en algún rastrojo,o Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-23796581019523564232022-09-08T13:38:00.000+02:002022-09-08T13:38:01.306+02:00Poema alegreLlegué hasta el crucede las zorrerascaminando al azar,allí, una soledad amarilla,pero amarilla amarilla,resultaba tan hermosaque le daba la espaldaa la desolación.Los caminos centelleaban,el silencio era útily también amarillo,pero amarillo amarillo,digamos que había un olivo aquí,algún eucalipto allá,dos o tres hermosos chaparrosen delicado desorden,todos esos cardos hermosísimosque jalonan los Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-2725372751524516792022-09-08T13:19:00.002+02:002022-09-08T13:21:49.935+02:00Magacela 3.0 En el aire no hay sombrasy la magia, íntima,de una ausenciano podrá rebatircierta belleza frágilcuando el poetase desnudeesperando la sogaque la luna aún no ha dibujado...Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-33428647918554078142022-05-18T12:30:00.003+02:002022-05-18T12:32:27.151+02:00En la onda Yo sería un gran muerto.
Mis vicios entonces lucirían
como joyas antiguas
con esos deliciosos colores
del veneno.
Habría flores de todos los
aromas en mi tumba
e imitarían los adolescentes
mis gestos de júbilo,
mis ocultas palabras de
congoja.
Tal vez alguien diría que
fui leal y fui bueno.
Pero solamente tú
recordarías
mi manera de mirar a los
ojos.
(R. Dalton)
… taba ahí, Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-961357757296908302022-04-28T10:32:00.005+02:002022-04-28T10:34:04.883+02:00Para mi paz...Nunca había dudado y, de repente,no sé si eres memoria o puro olvido,si ardiente corazón o frío fluido,no sé si negra sombra o luz latenterazón fugaz, o causa permanentealgo que pudo ser o que no ha sido.Sólo sé que existo y por mi latidosé que de amor me lleno dulcementey en voz a borbotones me derramo.No existen las heridas, me las lamoa lengüetazos suaves, no las muerdo.Nunca había dudado y Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-43741690686040949612022-04-27T09:29:00.000+02:002022-04-27T09:29:35.365+02:00ABRIL 2022Despacha abril su fiesta de coloresy uno se desbarata en la barandacuando detrás de los tejados andaPrimavera tostando los mejoresretales de su sol roto en rumoresde duro zajarí y sanguina blandaen ese cielo intenso que se agrandacuando ya el día agita sus temblores…¿quién escribe este atardecer diarioanuncio de la noche mientras vuelanaranja funeral, crepusculario…?¿Quién plasmó los colores de Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-60413771600154262662021-11-18T10:05:00.002+01:002021-11-18T10:05:20.917+01:00Bien pensado... Si lo pienso bien
creo que puedo asumir
que la infancia es mi única patria,
que no me ofendí
cuando me dijeron comunista
aunque quizá no lo fuera
hasta ese instante,
que la palabra campechano
implica tu sumisión
mientras renuncia a ti…
Si lo pienso bien
puedo proclamar
que mi memoria sacude tu memoria
y mi poesía alberga la tuya,
poesía que vaga como una nube
por el Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-3349899607071939722021-11-05T19:24:00.005+01:002021-11-05T19:27:45.386+01:00Iñigo Gago, beti gurekin Joan egin zaigu gure Iñigo maitea, hain gazte... Nik ezingo nuke Margak berari buruz esan duena hobetu; doazela, beraz, hitz horiek omenaldi moduan:«Iñigo maitea, mutil aparta eta maitagarria, eskuzabala, atsegina, apala... argia... ze berezia zen... ze umila eta ze jakintsua... 'Iñigo Gago non hago'... holan niotsan beti... non hago, maitia...»Jarraian doan olerkiak ez du hainbeste Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-7361890945588116672021-10-27T12:21:00.002+02:002021-10-27T12:21:20.413+02:00GINGER «DE LA ROSALÍA» Y FRED «VAQUERO» Más de cincuenta años después era agosto y todavía la feria se celebraba en la antigua caseta junto al campo de fútbol. Había un concurso de baile y casi les obligamos a apuntarse. Sé que enseguida van todos ustedes a pensar que soy su hijo y que la lógica pasión y tal y tal y tal... Algo hay, claro, pero lo cierto es que hubo una especie de magia estremecedora lo mismo en la pista que en Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-53224132746235387602021-10-26T14:13:00.000+02:002021-10-26T14:13:11.282+02:00BUENAS NOCHES, HOLA, BUENAS NOCHES Habita por el insomnio
una rana de porcelana
en el centro de un parque.
Es todo el silencio
y es amarillo.
Digo el silencio.
Digo el insomnio.
La rana amanecerá con su chorrito
y habrá una fiesta de gorriones
y de pinzones, y de jilgueros.
Cerca hay plataneros altísimos.
Pero yo ya duermo
agarrado a una estrella
y sin ese encanto
del agua amaneciendo blanca,
saliendo del Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-45371587215802354752021-10-20T12:19:00.001+02:002021-10-20T12:19:21.054+02:00INVENTARIO DIÓGENESTodo lo que cuento es importante,quizá tú formas parte de mi historiay en tanto lees estote recuerdas a mi lado emborrachándoteen un pueblito cerca de Lerma,o escuchando susurrar a los platanerossus altas historias colocados en un bancodel parque de Los Hermanos,o dentro de una tarde de domingo en un cine atestadoaterrada (y aterrado) en el estreno de «Alien»,o besándome en algún rastrojo,o Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-64806658147630911182021-10-19T10:45:00.003+02:002021-10-19T10:45:47.095+02:00I'Ve Got a Gal In Kalamazoo En Bronson Park perdí a mi chica
por primera vez…
Yo tuve una novia en Kalamazoo
cuando los zorzales maltrataban al
manzano silvestre
y todavía nunca habíamos escuchado
a Glenn Miller
sentados en la hierba
que alfombra la hermosa fuente
junto al kiosko…
Yo, pecador, perdí a mi chica
cerca de la primera Iglesia
Metodista Unida
hipnotizado por el rojo inglés
de los ladrillos de la Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-52054378480400529472021-09-13T14:03:00.002+02:002021-09-14T09:11:30.558+02:00SAN PATRICIO 2021 Hoy no es, por casualidad, San Patricio,es importante para este intenso sirimirila onomástica y la cerveza…También, al fondo, unos árboles desconocidosdesafían al invierno y explotan tímidamente.Y claro, gente que viene y va, gente que viene y va,esto es una ciudad, pequeña, en el norte,gente que sube, gente que baja,entre dos amores, una mandarinase desnuda como una nube sobre la Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-9084814479680452452021-09-13T13:45:00.002+02:002021-10-28T10:30:17.787+02:00PARADOJA 33 Parece ser posibleque me sienta más que felizdibujando alguien triste,muy anciano, muy pobre,detestando a tu gato,subiendo una cuesta enormeataviado con chándal y zapatillaso bebiendo agua porque sísabiendo que nunca resplandececomo un vaso medio lleno de Cardhu.Todos estos avatares cotidianosQue procuran esta paradójica felicidadvan, mi amor, más allá del poco casoque les haces…Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-31298927667341277982021-09-13T13:33:00.004+02:002021-09-13T13:33:25.589+02:00POEMA DEVUELTO Este poema no es mío.Surgió de la erosiónque ha cultivado la memoriade mis manos.Fue, sin duda,acariciando tus certezas,fue, lo sé, el tacto robadoen alcobas de luna,fue simiente de besos.Todas esas palabrasque edificaron este olvidoinagotable.Todas las palabras que te definen,las que definentu sexo desplegado.Este poema vienede tu piel en éxtasis,de su estancia en mi piel.Me hablaste,Me Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-2652129502246833652021-09-13T13:24:00.002+02:002021-09-13T13:34:41.260+02:00Muy sereno Contemplo, sereno esta vez,la desidia de mi barba,su tupida periferia,la onda que deslavaza el peloen la cúpula del cráneo,esta camisa veinte añosmás joven que yo,las manchas del tabaco,la dispersa conmoción de mi mirada,mi mansedumbre acomplejadaen los espejos,el ámbito de mi hermosurarepentinamente cuestionada...y sólo tengo mi vozy un cierto gusto por las cosas… Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-59986031125085466972021-09-10T10:59:00.000+02:002021-09-10T10:59:02.513+02:00OTRA PUERTASe clavó todo el tiempoen tu madera, que admiró el cerezo,aquel posible amor que albergó tu cancelayace cerca de cualquier ermita,las risas de muchos niños,las sabias palabras de nuestro abuelo,el paladar de la madre,dos o tres gatos como tigres,todo se clavó para otro olvidoy para las mismas muertes...Y, sin embargo, pertinaz,el periquito espera en el umbralno sé qué nueva esperanza...Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-1529345495927578152021-06-14T14:02:00.005+02:002021-09-14T14:33:29.370+02:00Rita y los aires Rita consiente
los besos de los vientosque rodean el compás de su cintura,que le danzan una rumba a esa figuraque pasea feliz y nos tiene contentos... Pajaritos conteniendo los alientosnos sentamos a sufrir fugaz torturade verla representar su singladura:un delicioso ballet de unos momentos... Dobla aquella esquina y pese al abandonoentona mil bendiciones la
Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-34645287756445535842020-04-20T16:47:00.003+02:002020-04-22T00:40:33.302+02:00El Harishari ilustrado
La
abuela de Davianna tejía cuentos. Era justo lo que Yeiriam estaba
escuchando contar a su madre mientras jugueteaba con Liine, su
gatita, tirada en el suelo. Davianna tejía una bufanda multicolor
mientras le hablaba a la niña.
-¿Tejía
cuentos? –preguntó-. ¿Tu abuela?
-Exactamente,
Yeiriam. Allí en la aldea donde vivíamos, sobre todo en invierno.
Teníamos una hermosa Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-89608089039364564552020-04-09T12:25:00.003+02:002020-04-09T12:25:35.109+02:00Diario BIC, apirilak, 9
«¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-71548964315355250132020-04-08T16:32:00.002+02:002020-04-08T16:32:20.717+02:00Diario BIC, martxoak, 8
"Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.
Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia,
comprenderás ya qué significan las Ítacas"
(C. Kavafis)
Yo mismo alguna vez escribí tus poemas
con otra letra, con otro acento,
descubrí las islas,
fui tan joven como tú
y tampoco
tuve una patria
a donde encaminarme
largos años...
Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-70447848243898062232020-04-07T16:06:00.000+02:002020-04-07T16:13:53.185+02:00Diario BIC, apirilak, 7
Pintxo maiteak HITZ EGITEN zidan,
eta ez bakarrik AHOAREKIN,
BEGIEKIN hitz egiten zidan
eta BUZTANAREKIN mintzatzen ZITZAIDAN
eta MUTURRAREKIN ere...
hitz egiten zidan eta orduan
BIHOTZAK tauparik ez, ZAUNK, ZAUNK, ZAUNK
ZAUNK, ZAUNK, ZAUNK egiten zidan...
Oraindik ere BATZUETAN horrela jotzen du
kalean txakurtxoren batek begiekin jabeari hitz...
Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8558831321069721079.post-45471626713605062532020-04-06T14:28:00.003+02:002020-04-06T14:28:40.326+02:00Diario BIC, apirilak, 6Joseba M.http://www.blogger.com/profile/15353330168205339753noreply@blogger.com0